J'ai envoyé les étudiants faire un micro trottoir dans le quartier de la fac, histoire de mettre en pratique ce que je leur ai dit sur les techniques d'interview. Mais ça sent la fin de l'année. Les partiels et les vacances. Vivement le second semestre pour recommencer autre chose. Je suis juste repassé chez Buchet avant d'aller à la réunion des représentants. Cela se passait place Saint-Germain à la Société d'encouragement pour l'industrie nationale. Drôle d'endroit. Délabré. En travaux. De ces travaux dont on sent qu'ils durent et qu'ils vont durer. La salle était sinistre, poussiéreuse, Une estrade, des chaises en plastique et sur les murs, tout autour, vestige d'une splendeur académique passée, les portraits rigides de sociétaires encostumés et décorés. J'ai présenté mon Marguerite Audoux : Douce Lumière, son dernier roman, tout chargé d'émotion triste. Cinq minutes pour convaincre. J'espère que j'y suis arrivé. Amélie est passée me prendre. Nous sommes allés à une remise de prix à la Société des gens de lettres. Je voulais surtout voir Mathias qui avait obtenu quelque chose pour Zone, mais il était au fond de son lit. Les maladies d'hiver arrivent. Pourvu que je passe au travers. Discours, cocktail. Nous ne sommes pas restés longtemps. Amélie avait réservé une table à El Fogon. C'est là que nous nous étions rencontrés il y a dix ans pour l'anniversaire de Catherine. Enfin pas tout à fait puisque le restaurant a déménagé de la rue Saint-Julien-le-Pauvre au quai des Grands-Augustins. A l'époque nous ne nous étions pas beaucoup parlé. Il aura fallu bien des années. N'empêche, cela donne de l'antériorité à notre histoire. Et comme une très douce légitimité.

J'ai enfin pu déjeuner avec Anny. Cela faisait au moins quatre ou cinq fois que nous remettions nos rendez-vous. Nous nous sommes retrouvés à l'Alcazar, restaurant un peu glacé de la rue Mazarine qui a pris la place de ce cabaret pailleté des années 1970. Dans ce drôle de décor, nous avons causé enfances, racines, origines. Savoir d'où l'on vient... Je ne suis pas comme elle de cette paysannerie, de cette terre. Chez moi tout se dilue. Il faut réinventer. Pas de lignée et trop de lieux. La Baie me convient bien, allez. C'est le point de rencontre des histoires. Le désert mouillé. Les changeants paysages. J'ai passé l'après-midi à préparer la soirée que je devais animer autour de l'oeuvre de Véronique Bergen à Beaubourg. Griffoner des fiches. Relire. Choisir les extraits des textes. C'est lyrique, Bergen. Ce n'est vraiment pas à la mode, mais ça embarque. Il suffit de se laisser aller. Pas mal de monde était rassemblé dans la petite salle où se passait la rencontre. J'ai senti une vraie attention. Un profond silence quand elle parlait. Francine, l'organisatrice du cycle à la BPI avait l'air contente. Du coup moi aussi. Enfin, plutôt, je me sentais soulagé. Amélie s'était installée discrètement au dernier rang. Dès la fin, nous avons filé tous les deux. Un baiser à Véronique. Quelques poignées de main. A peine dit au revoir. C'est que nous étions attendus au Lucernaire pour la soirée des auteurs Buchet. Nous sommes arrivés bien après les lectures des Lettres d'amour et d'affaires de la marquise de Balbian que Pascale avait édité en octobre. Plus grand chose à grignoter non plus, mais il restait un peu à boire et plein de gens à voir. Je crois que je suis bien dans cette maison d'édition. Et j'avoue : j'étais comme en famille. Il y avait Mercedes, Bernard, Fabienne, Daniel, Joël, Caroline. J'ai parlé de Besançon avec Daniel, de demi-mots avec Marie-Hélène et de ma mère avec Cookie. Je crois que nous avons beaucoup à nous souvenir et à nous raconter tous les deux. Moi, en tout cas, j'en ai besoin.

Le temps d’aller du train jusqu’au marché de Granville, c’était déjà la fin. Les vendeurs commençaient à remballer leurs étals. Morte saison. Nous avons fait les courses au pas de charge. Poissonnier, volailler, maraîcher, crémier. Comme nous remontions vers la voiture, paniers chargés, rue Saint-Sauveur, Bruno Séron, le libraire de L’encre bleue, nous a arrêtés. Nous avons bavardé sur le pas de sa porte. Echangé quelques commentaires. Les parutions, les prix, ses coups de cœur, les nôtres aussi. Nous lui achetons un livre de temps en temps. Pas assez souvent… Sur le trajet vers Carolles, deux gendarmes à moto étaient dissimulés près d’un rond-point. J’avais oublié de boucler ma ceinture. Quatre-vingt-dix euros d’amende. Trois points de moins sur le permis. En dehors du fait que j’ai vraiment du mal à comprendre en quoi le fait de ne pas se ligoter derrière son volant peut être répréhensible, je me suis senti humilié. Il y a, à chaque fois, cette condescendance arrogante de ceux qui détiennent l’autorité et ce plaisir manifeste qu’ils éprouvent à l’affirmer. Bon après-midi, monsieur. Bonne route. C’est ça, c’est ça… Nous avons juste déposé les affaires à la maison et nous sommes allés voir Georgette. Elle s’est calé toute une pile de coussins dans son fauteuil pour se maintenir assise sans trop souffrir. Ses douleurs ne passent pas. Elle a encore maigri. Soulever une bouteille d’eau lui arrache une grimace. Cela fait un mois maintenant. Je n’ai plus goût à manger, dit-elle. Nous rentrions juste quand Mme Bassard a frappé à la porte. On nous a livré les deux rosiers que j’avais commandés. Ils sont arrivés d’Angleterre la semaine dernière. Elle les a déballés et mis en jauge. Je les planterai demain. Ce sont des Albéric Barbier. Je les avais choisis justement pour Georgette. Nous parlions jardinage, comme souvent, il y a quelques mois. Elle s’était souvenu d’une pergola envahie de bouquets crème chez sa grand-mère Marie. Ca sentait si bon… Elle avait retenu le nom : Albéric Barbier justement. J’aimerais bien lui faire retrouver aux printemps prochains les nouvelles premières fleurs de son émotion d’enfance.

J’étais invité au Fouquet’s pour la remise du prix littéraire européen Madeleine Zepter à Ian Mc Ewan pour Sur la plage de Chesil. Des journalistes-vedette, des grands éditeurs, des ambassadeurs. Cocktail et déjeuner placé. J’avoue que j’avais peur de l’exercice. Je ne m’y fais toujours pas. Ce n'est plus de la timidité, cela reste de la gêne. Je ne me sens pas à ma place. Heureusement, j’étais à la table de Claudine. Avec autour de nous, Christophe, Marianne, Marie-Christine… On a beau se voir rarement, j’étais quand même en pays de connaissance. Ouf ! J’ai continué l’après-midi mes séances de signature pour les libraires. Retrouvé Christine au Sauvignon. Elle revient du 1er Congrès International des écrivains de la Caraibe en Guadeloupe. Nous avons évidemment parlé du Monde. Des reportages, des projets pour la rentrée de janvier. Demain, je pars à Valence rencontrer Emmanuelle Pagano. Raphaëlle m’a commandé un portrait de dernière page. J’avais déjà chroniqué Le tiroir à cheveux, son troisième livre, en 2005. Les mains gamines qui vient d’obtenir le Wepler est un livre qui me bouleverse. Pourvu que je sois à la hauteur de mon émotion.

J’ai préparé mon questionnaire d’actualité de demain pour les étudiants de Censier. Je ne suis allé chez Buchet qu’en fin de matinée où j’ai continué d’envoyer des exemplaires de mon livre aux libraires. Déjeuner avec Pascale rue Servandoni au Bon saint pourçain. Nous étions à peu près seuls dans la salle. Juste une autre table était occupée. La petite chienne fox-terrier du patron est venue s’installer à nos pieds. Nous ne nous sommes pas dit grand chose, envahis l’un et l’autre d’une espèce de lassitude de fin d’année. D’inquiétude diffuse aussi. Je n’ai pas avec Pascale de problème de silence. Economie des mots. Se taire et se comprendre. Voilà bien un sentiment que je n’avais pas éprouvé depuis l’adolescence. C’est précieux. Pascale m’a appris surtout aujourd'hui quelque chose de troublant. Elle a vu Cookie récemment. Elles ont parlé de mon livre ensemble. Des détails et des lieux du livre. Cookie lui a raconté qu’elle avait eu ma mère comme professeur de mathématiques à Senlis chez les religieuses. Elle garde un souvenir très précis de tout cela. De moi, notamment, occupé à dessiner dans le fond de la classe. Curieusement, cela me conforte. J’y crois tellement à ces hasards messagers.

Nous sommes retournés au musée ce matin. J'ai trouvé la toile que je voulais montrer à Amélie. Il s'agit de Deux jeunes phoques sur un rivage de Paul de Vos. Une étonnante composition XVIIème qui mèle peinture animalière, nature morte et paysage. Les deux phoques, énormes, ont une bizzare morphologie. Ils sont trop courts, trop ramassés, posés presque n'importe comment sur un banc de sable où gisent d'improbables coquillages. Il y a notamment un escargot carapaçonné noir et or et qui sort un long corps cornu et luisant. L'arrière-plan est occupé par un village masqué en partie par un rideau de hauts arbres verts. On voit surtout un clocher. J'ignore pourquoi, mais ce tableau me fascine. Il est envahi d'étrange et de douceur. Claire a téléphoné. Elle nous a appris le décès de Beatrix Beck, à quatre-vingt-quatorze ans, pendant son sommeil, à Saint-Clair-sur-Epte. Magnifique écrivain. Adulée. Oubliée. Retrouvée. J'ai passé un coup de fil à Valérie qui la connaissait bien, qui la voyait souvent. Nous avons marché jusqu'au Battant. Déjeuné dans un restaurant où j'étais venu avec Marie il y deux ans. Croûte aux morilles, poulet au vin jaune. La présence de Marie ne m'a pas quitté tous ces jours derniers. Souvenir de Besançon avec elle. Nous avons attrapé le train de justesse. Les valises lourdes et le coeur un peu vague.

J’ai grillé une cigarette sur le trottoir de la rue Moncey en attendant l’arrivée de Pascaline qui doit m’accompagner pour une intervention auprès des élèves d’un lycée de Haute-Saône. Il était à peine 8h30 et ce n’était pas la première. Je fume comme un sapeur depuis que je suis arrivé à Besançon. Déjà trois paquets de Gold leaf. Sans doute une manière d’embrumer les intervalles ou les entre-deux. Brouillard et petite pluie fine. Nous sommes arrivés à Gray vingt minutes en avance. Juste le temps de prendre un café. Le lycée est installé dans une ancienne caserne. Un régiment de cavalerie puis des gendarmes. Maintenant, on forme des garagistes, des conducteurs de poids lourds... J’ai raconté mes livres face à une classe de seconde qui suit des cours de mécanique moto. Une vingtaine de garçons et une seule fille. J’ai retenu son prénom, Mégane. Et une question qu’elle m’a posé aussi : A quoi ça vous sert d’écrire ? Pas moyen d’éluder. D’ailleurs à ces « Petites fugues » je suis partout tenu de m’expliquer. En tout cas, depuis deux jours, je m’y efforce. A quelques mois de la sortie de La mort de ma mère, l’invitation à ce festival tombe plutôt bien. Ca me remet en place. Moi et mes vieilles idées… Nous sommes rentrés à Besançon. Je voulais travailler, mais je me suis laissé envahir par la torpeur. J’ai allumé la télévision dans la chambre d’hôtel. Regardé Persepolis le dessin animé de Marjane Satrapi et Vincent Paronnaud. J’ai pleuré vers la fin. Je dois être fatigué. Au soir Pascaline est venue me chercher à nouveau. J’étais attendu dans une compagnie théâtrale de Lons-le-Saunier. Là encore long trajet, nuit tombée. Une rue à droite après l’usine de la Vache qui rit, toute illuminée. A gauche. Et encore à droite. L’Atelier de l’exil occupe un pavillon des anciens abattoirs. Pas mal de monde avait pris place dans la salle autour de petits guéridons. Face à des spectateurs attentifs, Françoise, la comédienne a lu de longs extraits de mes textes. Nous avons bavardé ensuite. J’ai signé quelques exemplaires. Nous étions conviés ensuite au dîner que Françoise avait préparé pour une dizaine de « proches ». Soupe au potiron, profusion de petits plats délicieux et conversation animée. Seule ombre à cette soirée, j'ai perdu mes lunettes. Les neuves. Du coup j'ai envahi toute la conversation du retour en voiture avec cette histoire. Pascaline m'a écouté plus d'une heure avec une angélique patience parler des lutins voleurs et de saint Antoine-de-Padoue. Amélie m'attendait à l'hôtel. Demain, c'est grasse matinée.

Le TGV jusqu'à Dijon, un vieux tortillard ensuite jusqu'à Besançon. J'étais attendu à la gare. L'hôtel, rue Moncey, puis une heure de battement. J'en ai profité pour acheter des affaires de toilette. Je m'étais aperçu en déballant la valise que j'avais oublié ma trousse en partant. Ca m'a fait tout drôle d'être ici. Je n'y étais pas revenu depuis que Marie était rentrée habiter Paris. Elle a passé deux ans à Besançon. J'ai remonté la rue des Granges jusqu'à l'immeuble où elle avait sa maisonnette de fond de cour. Deux pièces perchées en haut d'un escalier étroit. Impossible d'entrer : le code avait changé. Je me suis baladé dans le quartier. Attrapé quelques souvenirs au vol. Mais pas assez pour être nostalgique. Corine, mon accompagnatrice m'avait donné rendez-vous pour une première intervention à la médiathèque de Delle, une petite ville du Territoire de Belfort. Nous avons roulé une bonne heure en voiture. Juste le temps de faire connaissance et de se trouver, en éclats biographiques, quelques points communs. Le travail social, Senlis, les oiseaux, le goût de l'archive. Le débat, animé par Anne-Claude et Christelle, les deux bibliothécaires a été intime. Bienveillant. Très bienveillant. J'appréhendais vraiment de reparler de mes livres. et puis c'est venu, tout doucement. J'ai toute une poche de chagrin à crever en racontant autre chose. Le comment j'ai écrit, les lieux et les moments. Elles m'ont demandé de lire des passages. J'ai senti que ma voix se cassait un peu sur la Rue d'Avelghem. Peut-être parce que j'avais reçu trois minutes avant de commencer un coup de fil étonnamment à propos. La mairie de Roubaix m'appelait au sujet du certificat de décès de ma tante Agnès. Pourquoi demandez-vous ce document ? J'ai expliqué à l'employé que ma tante détenait la concession de mes grands-parents, Angèle et Joseph, au cimetière et que je voulais la reprendre. A mon nom. Oui, j'ai senti que j'éraillais, un peu, en disant devant les gens : Tant que je serai vivant, personne ne touchera à leur tombe.

Après deux jours d’averses et de ciel gris, la matinée s’est trouée de bleu. Juste le temps de passer aux Fontenelles ramasser de minuscules carottes, de la roquette, des pousses de betterave, quelques rosettes de mâche. Un tour à la plage. Puis le temps est parti en pente douce. Comme souvent, nous nous sommes retrouvés un peu les bras ballants dans les heures qui précédaient le départ. Une étrange gaucherie. Nous avons dit au revoir à Georgette, installée, percluse, devant la télévision. Je vais lui écrire. Je ne trouve pas sur le moment les mots à lui dire. Il y en a trop. De trop loin. Nous sommes là dans quinze jours. Courage. Banalités... Nous avons chargé les valises. A Granville, la gare était déserte. Le train était annulé pour cause de grève. Chacun a passé ses coups de fil pour les rendez-vous du lendemain matin. Nous sommes rentrés à Carolles tous les trois, moitié agacés, moitié contents. Au fond, c’est une soirée de gagnée.

Nous nous sommes attaqués au garage de bonne heure. Il était rempli du sol au plafond. Les malles, les cartons, les sacs. Les petits meubles envahis de boîtes ficelées, les tiroirs débordants. Et les conserves, le vin, les légumes, les pommes dans les clayettes. Les outils du jardin, la tondeuse électrique, la débroussailleuse. Marianne nous a aidé à jeter tout un nouveau fatras d’inutile. Couvertures trouées, vieilles armatures, ustensiles rouillés. Tu veux vraiment garder ça ? Besoin que quelqu’un d’autre décide. Nous avons déjà tellement trié, trié. Amélie a fait trois voyages en voiture jusqu’à la décharge de Montviron. Nous avons empilé le reste dans la remise des Fontenelles en d’incessants allers et retours. La pluie nous a heureusement à peu près laissés tranquilles. En fin d’après-midi tout était terminé. Place nette. Il ne reste plus qu’à mettre de l’ordre dans la maison. Surtout dans les placards invraisemblablement encombrés. Visite à Georgette. Elle toujours aussi dolente et fatiguée. Elle ne sait plus quoi dire entre se plaindre et rassurer. Elle réclame à lire, mais ne trouve pas son bonheur dans ce que nous lui rapportons. Clavel est Démodé et trop triste, Claudie Gallay Pas si bien écrit que ça. Je vais lui passer Le cœur cousu de Carole Martinez. Nous sommes allés dîner chez François à Genêts. Un restaurant discret dans une ruelle du village. Dans la nuit un peu brumeuse, j’ai eu du mal à retrouver l’endroit. Tout ici est simple et chaleureux. Nous avons dignement fêté au cheverny notre grand débarras. Le patron fait ses grillades dans la cheminée, porc, bœuf, agneau, et parle littérature culinaire avec un enthousiasme intarissable. Amélie a pris date avec lui pour mai. C’est que nous allons avoir quelques belles tablées pour le mariage.