Tant pis pour la pluie. J’ai replacé les lettres de cuivre sur la barrière repeinte de neuf. D A K A O. Le nom qu’avait choisi ma mère pour la maison. Le nom d’un quartier de Saigon où ses souvenirs étaient aussi ceux de mon père. Que s’est-il passé là-bas. Je ne peux qu’imaginer. Jamais je n’ai osé poser la question. C’est trop tard maintenant. J’ai ramassé les feuilles mortes. Je les ai entassées en paillis sur les pivoines, au pied des rhododendrons. J’étais trempé. Nous sommes allés dire au revoir à Georgette. Vous revenez quand ? – Vendredi. Elle se perd un peu dans nos allers et venues. Amélie lui a laissé un ramequin de saint-jacques, un peu de bouillon de bœuf, de la soupe et du gratin de son potiron vert. Nous sommes descendus à la plage. Nous avons marché un moment sur la grève. L’estran était recouvert de galets fins, brillants. Nous nous sommes embrassés dans les rafales mouillées. Oui, tant pis pour la pluie. A Paris le courrier attendait. Un gros sac de livres déposé par la concierge. Nous avons dépiauté les paquets. Parmi eux le Sermon de Saint François d’Assise aux oiseaux et aux fusées de Sébastien Lapaque. Par le rêve et la nuit, le chagrin qu’on oublie : Je vous salue Marie.

Réveil sous la pluie. L’eau coule en vive rigole dans le chemin, emportant la pauvre terre de ma petite plate-bande, dénudant mes iris. Un tour aux Fontenelles, au creux d’une éclaircie. Tout est trempé. Nous ne pourrons rien faire cette fois-ci. Il va falloir remettre à plus sec nos travaux potagers. Amélie est passé prendre Georgette chez elle. Elle nous a apporté l’espèce de potiron qui avait poussé au hasard de sa cour. Une graine venue d’on ne sait où. Peau verte et côtes bien marquées. Qu’est-ce que ça peut bien être ? Nous avons cherché dans les livres de jardinage. Il s’agit d’une courge musquée de Provence. Nous l’avons ouverte. La chair est orange vif, parfumée et sucrée comme un melon. Amélie en a fait du gratin, de la soupe. Nous nous sommes couchés avec le sombre. Dehors la pluie continuait de tomber.

J’ai déjeuné avec Anne au Perron. Mon papier sur le Céline Minard n’est toujours pas sorti. J’avais été le premier à chroniquer Le dernier monde en 2007, je serai probablement le dernier pour Bastard Battle. Une poêlée de palourdes, des pâtes à la poutargue. Nous avons glissé rapidement sur le sujet. Elle m’avait apporté une biographie d’Hélène Bessette. Je l’avais découverte il y a à peine plus d’un an, quand Léo Scheer, déjà, avait édité d’elle un inédit, Le bonheur de la nuit. Rien lu avant. J’avais trouvé au hasard, un peu plus tard, chez un libraire d’occasion, La route bleue et N’avez-vous pas froid. J’en suis là. Je sais très peu de choses d’elle. Je ne suis que dans le pressentiment et le désir d’aller plus loin. Elle a été un temps institutrice à Roubaix. J’aimerais bien trouver dans ce prétexte quelques fils à nouer. J’ai rejoint Agnès au Rostand vers 16h00. La semaine dernière après un rendez-vous raté, elle m’avait fait passer la dernière version du manuscrit que nous avions travaillé et retravaillé ensemble pendant des mois. Aujourd’hui, il ressemble vraiment à ce qu’elle voulait faire. Reste à le titrer, à le séquencer, à l’ordonner un peu. Trouverons-nous quelqu’un chez qui le publier ? Je suis rentré chez Buchet en traversant le Luxembourg. C’est le vilain automne. Les tas des feuilles sales de la pluie d’hier étaient alignés, rassemblés au râteau, grumeleux de marrons racornis. Au troisième, je n’ai pas résisté : j’ai flanqué un grand coup de pied dedans.

Rue des Canettes, mes correspondants du cercle Anna de Noailles m’attendaient. Ils avaient avec eux la copie du livre que j’espérais : La Domination, un texte de 1905, racontant à mots couverts la relation de la belle comtesse avec Barrès. Il ne me manque plus grand chose pour proposer un choix. Je suis reparti vite. J’étais attendu aux studios Harcourt pour la remise du prix Carrefour du premier roman. Katherine Pancol m’avait demandé cet été de faire partie du jury (des « professionnels » et des lecteurs). Comme je ne pouvais pas participer au déjeuner de délibération du début octobre, je lui avais fait parvenir dans un long mail mes remarques sur les livres en concurrence. Etrange liste. Quelques titres commerciaux et bâclés et deux autres textes, pour le coup, littéraires. Ce sont eux qui se sont retrouvés finalistes. Comme quoi il ne faut jamais tout à fait désespérer. J’avais donné ma voix au Passé devant soi de Gilbert Gatoré, la majorité est allée aux Constellations du hasard de Valérie Boronad. Rien à dire : le pire avait été évité… Mais, sans doute était-ce lié aux mésaventures de Jérôme avec son enseigne, j’ai trouvé la soirée fausse, clinquante. Le directeur des hypermarchés pérorait sur quelque chose comme Carrefour, première librairie de France. J’avais beau me forcer, je ne me sentais pas à ma place. Une erreur de casting. Heureusement, Amélie était là. Nous avons bavardé avec Cyrielle, dépêchée par Phébus pour représenter Gatoré. Anny aussi, qui entourait la lauréate avec Geneviève Perrin, son éditrice chez Belfond. Demain, c’est Carolles. Nous sommes vite rentrés.

Il était temps que j’aille chez le coiffeur. D’autant que je dois faire de nouvelles photos pour la sortie du livre. Un peu plus court cette fois, ai-je demandé à Muriel. Et, comme à chaque fois, je me suis découvert dans la glace avec une douloureuse commisération. Coquetterie de l’envers. C’est moi, ça ? Cheveux mouillés en casque raide. Les plis autour des yeux et les joues qui s’affaissent. Je ne me suis jamais fait à mon reflet, mais là, vraiment, ça ne s’arrange vraiment pas. Amélie est venue me chercher. Nous sommes rentrés à pied de Maubert à Saint-Germain. Cherchant un cinéma sans être bien sûr de vouloir voir un film. Regardant les vitrines. Nous avions envie de flâner. De faire durer le soir. Fin de parcours. Nous nous sommes offert un verre à la Rhumerie. Allez, on va rentrer...

Il a fait beau toute la journée. Un ciel de grands fonds teinté de minuscules nuages roses. J'ai planté le cotoneaster lacteus acheté la veille à Granville. Cueilli des pommes. Taillé les rosiers. Qu'est-ce qui me retient dans la journée? J'ai du mal à profiter du temps comme il vient. Des petits cadeaux d'existence. As-tu fait aujourd'hui ton devoir d'Etat ? Cette phrase du père Lilllig, le confesseur de la division des petits quand j'étais au Collège Saint-Vincent, me revient sans cesse. J'ai peur de me la poser au soir et de répondre : Non, j'ai laissé aller les heures. Tout a filé, tout a passé. Qu'as-tu fait ? - Rien. Nous sommes allés voir Georgette après la messe. Elle avait besoin de parler. C'est mieux quand on discute, a-t-elle dit simplement après nous avoir donné les oeufs et le gâteau cuit la veille. Henri, son frère, mon oncle, ne va pas bien. Il ne sait plus marcher. Impossible maintenant de faire le tour de la vilaine cité où il habite depuis si longtemps à Wattrelos. Il est veuf. Quand donc est morte ma tante Marcelle? C'était un 19 septembre, le jour de mon anniversaire, mais quelle année ? Henri ne sait plus aller jusqu'au bureau de tabac pour boire une bière, écouter les gens parler. Je ne l'ai pas senti bien, a insisté Georgette. - Je vais l'appeler... J'ai téléphoné à peine rentré à la maison. Jamais on ne se parle. Sauf pour mes livres. Je le sens fier. De quoi? Mais ça me bouleverse. On s'aime bien. Je l'aime beaucoup. Une vie de labeur. Mobylette et Gitanes. Il s'était fait un temps poète de famille. Morceaux de vie rimés. Lui, ça le faisait rire de raconter la vie tout en alexandrins. Et Paul s'est acheté une 404 couleur prune écrasée... Un, deux, trois, quatre-cinq-six. Sept-huit-neuf-dix, onze, douze. Je l'admirais, je l'admire toujours. Je sais bien qu'il va partir en maison de retraite. Une pièce en rez-de-chaussée. Je vais à Mouscron bientôt pour animer une soirée littéraire. Je vais aller le voir... Nous boirons peut-être encore son whisky pas très bon avec dedans une larme de Mandarine Napoléon. J'ai préparé ma table ronde du lendemain à la Société des gens de lettres. Amélie a rangé la maison. Nous avons coupé des dahlias pour Paris. Une drôle de tristesse avait tout envahi. C'est de ma faute. Qu'est-ce qui m'arrive de si loin ? La barrière, refaite de neuf par la peintre était encore sous l'auvent. Nous l'avons reposée sur ses gonds juste pour la fermer. Train de 19h30 avec nos fleurs, nos herbes et nos légumes. On s'est souri. Avant de s'endormir aux cahots de son siège, Amélie a murmuré : Vivement la semaine prochaine...

Je suis arrivé à Granville tôt dans l'après-midi. Les courses, un baiser à Georgette. J'ai retrouvé la maison après deux semaines d'absence. Le jardin était couvert de feuilles mortes. Celles toutes rouges de la vigne vierge au pied des murs. Les folioles jaunies du frêne jonchant l'herbe. Les paquets roux et craquants tombés du figuier. Quelques flaques dans la cour. Le tonneau est plein. Qu'est-ce qu'il a dû pleuvoir... J'ai traîné. Coupé les lianes du rosier qui dégringolaient de l'arceau. Balayé la terrasse. Rangé les livres. Attendu Amélie. Je me suis battu avec une recette de tatin aux tomates. Résultat décevant sur le plan esthétique, mais l'ensemble était doucement caramélisé et fondant. .J'ai gardé la tarte au tiède dans le four. Le train était à l'heure. J'ai juste eu à faire revenir les saint-jacques pour les glisser dessus à la dernière minute.

Petit questionnaire d’actualité avec les étudiants. Je leur demandais qui était Georges Besse et pourquoi on parlait de lui en ce moment. Aucun n’a su répondre. L’un a hasardé que c’était le lieutenant de Mesrine. Bien essayé, mais vous vous trompez de prénom… J’ai voulu procéder par étapes. C’était le PDG de Renault, abattu dans la rue en novembre 1986. - Vous savez par qui ? - Action directe, ça vous dit quelque chose ?- Je sais, c’était des communistes, a dit l’un. – Tu te trompes, lui a répondu une autre. C’est les royalistes. A moins que… Zut, je confonds avec l’Action française. Je tente à nouveau : - Nathalie Ménigon, Georges Cipriani, Joëlle Aubron ? Rien. - Jean-Marc Rouillan ? Quand même... Il a adhéré au parti de Besancenot! Je leur ai tout expliqué, mais cela m’a laissé une drôle d’impression. Comme si le passé fondait en cire molle. Cette geste violente des années quatre-vingt, venue de dix années encore avant, il en reste si peu. Tout hoquête en tombereaux. Ce dont on pensait, pour tant de raisons différentes, que l’on se souviendrait : fini. Le passé des nouvelles ne fait pas d’histoire. Il fuit et il s’efface. Ces jeunes gens et ces jeunes filles sont les croquemorts joyeux des souvenirs. De tous les souvenirs. Après, c’est la culture. Après, c’est autre chose.

En sortant de Censier, je suis allé avaler un sandwich en face de L’Arbre à lettres de la rue Edouard-Quenu. J’ai failli traverser en sortant pour aller dire bonjour à Annabelle, la libraire dont j’avais fait la connaissance du temps maudit de Page. Je n’ai pas osé. Peur de la déranger. Peur aussi qu’après tout ce temps elle pense que je ne la recontacte que par intérêt. Il va falloir pourtant que je prenne mon bâton de pèlerin pour parler de mon livre. Trois mois avant la sortie, il est temps. Enfin, c’est ce qu’on me dit et je m’efforce de le croire.

Je n’ai rien pu retenir de la journée. Elle s’est dispersée comme des feuilles de papier dans un coup de vent de rue à la terrasse d’un café. En voulant rattraper celles qui partent, on lève la main de dessus les autres qui, du coup, s’envolent à leur tour. On n’en récupère que la moitié. Les feuillets en désordre et tachés. J’ai commencé cent bricoles que j’ai abandonnées. Tout est resté à l’état de brouillon. J’aurais mieux fait simplement de ranger l’appartement. Il y règne un désordre insensé. Les livres se glissent partout. Dans le lit, la salle de bains, la cuisine, les toilettes. Ils se serrent en rangées touffues dans les étagères, se cachent au milieu du linge dans les placards, s’entassent en pile par terre. Et ça enfle, ça enfle. Cela me fait penser à cette pièce de Ionesco, Amédée ou comment s’en débarrasser… Nous en donnons beaucoup. Nous en emmenons à chaque fois à Carolles. En fait, nous voudrions tout lire, nous voudrions tout garder.

Je me suis rappelé in extremis que je devais voir Brigitte dans l’après-midi. J’oublie de plus en plus de noter… Nous avons pris un verre place de la Madeleine. Un mi-chemin de métro sur la ligne 12. Elle ne va pas très fort Brigitte. Ca se passe mal chez Larousse. Elle est en arrêt maladie, épuisée, angoissée. Elle m’a confié le manuscrit d’un de ses amis. Je vais le lire pour la semaine prochaine. Cela donnera une occasion de nous revoir et de pouvoir parler d’autre chose, d'essayer de la distraire un peu de ses préoccupations. Je l’ai quittée pour aller chez Buchet. J’ai revu les épreuves de mon livre avec Simone. Fait quelques dernières corrections. Amélie m’a rejoint Marché Saint-Germain. Comme le frigo était vide à la maison, nous avons décidé d’aller manger un morceau avant de rentrer. A l’angle de la rue Montfaucon... Une mauvaise pizza. Un mauvais italien. C’était une mauvaise idée.

Amélie avait rendez-vous avec un de ses auteurs dans la matinée. Frédérique Clémençon habite Poitiers et publie son prochain roman à L'Olivier en janvier. Elle nous a guidé dans la vieille ville jusqu'à l'église Notre-Dame-la-Grande. Nous avons flâné un peu au marché et déjeuné dans une brasserie du centre. Nous étions attendus en début d'après-midi pour partir à La Rochelle, deuxième et dernière étape du périple Robert Marteau. Nous nous sommes tassés dans la voiture conduite par une jeune femme du Centre du livre et de la lecture. A l'arrière, Amélie entre Patrick Beaune et moi. A l'avant, le conteur, Ulysse Dubois, qui nous a commenté chaque kilomètre du trajet. J'étais content de retrouver La Rochelle où nous nous étions arrêtés la dernière fois en rentrant du mariage de Catou et Jocelyn. La rencontre avait lieu à la librairie Les Saisons. Une toute petite boutique foisonnante de livres. Près de trente personnes s'y serraient pour écouter le débat. Cette fois, j'ai commencé par questionner Patrick Beaune sur Champ Vallon et son catalogue. A le croire, tout s'est fait par hasard, comme ça... Beaune est quelqu'un d'une étonnante humilité quand on regarde le travail d'édition qu'il a accompli et les auteurs qu'il a publiés. Mais là encore, les gens étaient venus d'abord « écouter » Robert Marteau. Vraiment pas de quoi bouder son plaisir. A la fin d'un passage, j'ai même demandé à ce qu'on relise une phrase : ... et toute la cavalerie, femmes comprises, en amazone, avec leur jabot de dentelle, s'est envolée derrière les arbres et comme un feu qui prend et que le vent enflamme c'est tout le bois qui flambe dans les vociférations des chiens maintenant emportés par l'odeur.

On ramenait Ulysse Dubois chez lui dans les Deux-Sèvres... Stéphane Emond, le libraire, nous a emmené dîner dans un restaurant près du port. Je ne me souvenais plus l'avoir rencontré, il y a presque un an de date à date, au salon du livre de Lusignan. Il y signait son premier texte, Pastorales de guerre, au Temps qu'il fait. Mais nous allons nous revoir, en tout cas je l'espère. Ses beaux-parents sont de Granville et il s'y rend en famille, régulièrement.

Jeux d’Epreuves aujourd’hui. Jean-François Colossimo défendait Zone de Mathias Enard. J’espère de tout cœur avoir su suffisamment agréger mon enthousiasme à sa présentation et, surtout, donner envie de lire le livre. C’est un grand texte. Remuant, dérangeant, poétique, sensible. J’avais promis à Mathias de lui envoyer un petit mot. Je ne l’ai toujours pas fait. C’est stupide. Il ne faut jamais traîner à dire le bien que l’on pense. Et à l’expliquer. L’émission a tourné un peu aigre pour mes choix vers la fin. J’avais apporté Les petits sacrifices de Caroline Sers. Ce roman noir, délicatement triste, à l’intrigue vrillante, où les secrets de famille et les poids des convenances écrasent les générations, n’a séduit personne. Pire… Jean-François Colossimo a dit qu’il n’était pas édité. Clara Dupont-Monod l’a trouvé mal écrit et Baptiste Liger sans aucun intérêt. Ca m’enrage. Ils sont pourtant tout sauf stupides, mes camarades d’antenne. J’ai essayé de comprendre. J’ai peur que ce texte soit rejeté (sans machiavélisme, sans volonté de nuire) simplement parce qu’il n’est pas dans l’air du temps. La forme classique quand elle évite le discours, quand elle ne se pare pas des habits de la nouveauté, n’intéresse plus personne. Cela s’est fait insensiblement... Moi, j’entends le Mauriac du Nœud de vipères dans ces Petits sacrifices. Qui aime encore Mauriac maintenant ? J’étais encore un peu énervé de cet épisode en retrouvant Amélie au Sauvignon. Nous avons détricoté chacun doucement notre journée. Avec elle, tout se calme.