Les gars, comme il dit, de M. Mitaillé sont venus entretenir le jardin. Ils passent maintenant tout les mois. Du coup, je peux me permettre de le délaisser un peu sans qu’il devienne une jungle. Fait quelques courses à Granville. Au retour, j’avais un message de l’étude Million. J’avais déposé une offre pour un paon bleu à une vente qui se tenait aujourd’hui à Drouot et c’est moi qui ai remporté l’enchère. Le paon faisait partie de la collection Yvan Delqué, un taxidermiste autodidacte (il avait été ouvrier dans l’automobile, puis dans le textile) qui avait fini par ouvrir boutique dans sa maison du quartier d’Aillot à Castres. Les années passant, son chez-lui, de la cave au grenier, s’était trouvé occupé par un incroyable bestiaire. Il ouvrait son « Musée de la nature » aux curieux, aux enfants des écoles. Il aurait voulu léguer cet exceptionnel ensemble à la ville de Castres, mais les édiles ne s’y sont jamais intéressés. Il est mort à 92 ans le 6 mars. Il n’aura pas fallu longtemps pour que tout soit dispersé. Cela me rappelle le « Musée des papillons » à Saint-Chély-d’Apcher (3000 espèces), lui aussi parti à l’encan à la disparition de son propriétaire sans que personne ne se soucie de sauvegarder la collection. Ah, ces élus, si prompts à dégainer des fonds pour des sculptures de ronds-points ou du mobilier urbain et qui se fichent du patrimoine fragile. J’ai regardé les dimensions du paon : 1,43 m. de long. Je vais devoir réfléchir pour lui trouver une place dans mon couloir.

Je suis rentré. Ce matin tôt, nous nous sommes quittés pour partir à la gare chacun de son côté. Amélie avait son train pour Marseille. Moi pour Granville. Quel grand écart quand même. Elle aborde cette semaine avec un rien d’appréhension. C’est la fin de sa période d’essai et elle doit passer un « entretien ». Mon Dieu, que les gens se prennent au sérieux… Combien sont-ils là-bas ? Six ? Sept ? J’ai bien aimé ces quelques jours à Paris. Même si j’ai passé pas mal de temps à travailler mon papier sur le dernier livre de Serge Rezvani, Beauté, j’écris ton nom. C’est à chaque fois pareil. Il faut que je relise tout ou presque. J’étais venu avec le paquet de titres qui étaient dans ma bibliothèque et puis j’ai cassé les pieds à Dany pour qu’elle me sorte ceux qu’il avait publiés récemment. J’ai pris des tonnes de notes. Pour, en fin de compte rédiger 5000 signes pour lesquels j’aurais bien pu me passer de cette débordante collecte. Oui, j’étais bien à Paris. Je n’y viens plus assez. Mais j’ai l’horreur des voyages. Ce n’est pas une question de distance. Carolles-Paris. Paris-Magagnosc ou Paris-Mexico. C’est pareil. J’aime être arrivé, c’est tout. Après, j’ai du mal à repartir. Nous avons dîné à la maison avec Marianne et Catou. Nous sommes allés voir Fanchita, cette vieille dame indigne que j’aime tant, qui râle, emprisonnée ce quartier du Marais qu’elle aimait et qu’elle ne reconnaît plus. J’ai planté des lierres tombants, des jasmins, aux fenêtres de l’appartement. De beaux jours.

Rangements. Je pars demain à Paris pour quelques jours. Amélie a des rendez-vous jusque tard dans la semaine. Elle ne peut pas venir à Carolles. Je suis passé prévenir Brigitte et Yann de mon absence. Je leur ai porté le gros bouquet de tulipes acheté jeudi dernier. Elles sont encore très belles. Ouvertes, alanguies. Evasées.

J’ai terminé un court papier sur Les années manquantes, le dernier récit de Jean-Noël Pancrazi. Amélie est rentrée à Paris encore un peu lestée de fatigue inquiète. Les débuts du Bruit du monde semblent fiévreux.

Amélie est arrivée au train de 11h00. Ca va être des jours bien courts. Elle est fatiguée. Elle a dormi un peu dans l’après-midi. Je suis parti faire quelques courses à Granville. Une marche sur la falaise jusqu’à la mer. En rentrant, on s’est dit que les jours rallongeaient vraiment.

J’ai commandé des hortensias pour le petit massif devant la maison. Deux Générale vicomtesse de Vibraye et trois La Marne. L’autome dernier j’avais arraché des plants malades. Il y a de la place. J’aime la rondeur douce des Générale vicomtesse, leur tombant alangui. Je les aime roses, mais ceux qui vont m’être livrés seront bleus. Il faudra que j’élève un peu le PH de la terre pour leur faire retrouver leur couleur d’origine. De la cendre de bois devrait suffire. Quant aux La Marne, ils sont d’un rose un peu soutenu. Cela fera un joli camaïeu. Dans un an ou deux... Pour mettre au pied, j’ai acheté tout un lot d’Hellébores. Les plus simples, Helleborus niger. J’en avais déjà quatre ou cinq en bordure. Elle formeront un tapis. Dans un an ou deux... Enfin, pour la plate-bande qui longe la maison et qui reste sèche à cause de l’avancée du toit, je vais recevoir une collection d’orpins. Mais là aussi, il faudra que je sois patient. Comme pour les bruyères plantées avec Apolline au début de l’automne. Et les nouveaux rosiers. Passe encor de bâtir ; mais planter à cet âge ! J’ai repensé à Mort d’un jardinier, le si beau livre de Lucien Suel. Aux dernières pages. Ad plures ire, tu as rejoint le plus grand nombre, tu es mort, le rouge-gorge s’envole, se pose sur le sureau, son chant liquide et mélancolique résonne à travers tout le jardin… Et puis j’ai secoué tout ça dans ce printemps qui vient.

Amélie a pris le train de 14h00. Elle devait être plus tôt à Paris pour accueillir Hanna Bervoets, sa romancière néérlandaise, qui venait pour une semaine de rendez-vous presse. Ces quelques jours ont passé bien vite. J’ai repris mes notes pour mon papier sur Virgile s’en fout, le dernier livre d’Emmanuel Venet. Il y raconte la traversée d’une année (1981) d’un étudiant en médecine à l’heure des choix. Cela commence comme un roman d’apprentissage distrait, léger, et cela devient au fil des pages, le roman, finalement grave, d’une vocation. Une vocation à deux faces. Venet est psychiatre au Vinatier à Lyon. J’ai pensé à Jean Delay. A ce qu’il écrivait dans son journal. La psychiatrie n’est pas un biais pour arriver à la littérature, c’est la littérature même.

Grand ménage pour l’arrivée d’Amélie. J’ai cueilli des jonquilles pour un bouquet. J’étais au bout du quai à Rennes pour le train de 20h30.

Yann est venu me chercher à Granville. Dans la foulée, nous sommes allés récupérer La Harpe chez Séverine. J’avais laissé la voiture à Carolles. Pas très envie de la laisser deux semaines sur le parking de la gare. D’autant qu’il s’agit de notre nouvelle voiture. Nouvelle, pas neuve. C’est une Fiat Punto de 2002, mais avec seulement 40 000 km au compteur. Nous l’avons eue grâce à Fabien qui nous l’a vendue (pas cher), entièrement révisée. Depuis juillet, ma pauvre Twingo était au purgatoire chez M. Broust. Je lui avais confiée avant notre départ en vacances. Réglages, vidange. Il fallait surtout refaire la distribution, changer un cardan. A notre retour : rien. Il n’avait pas eu le temps, il était débordé, mais il nous la promettait pour bientôt. En attendant, il nous prêtait la 205 de sa femme. Au bout de quelques semaines, toujours rien. Après la 205 (sa femme la réclamait), il nous avait passé les clés d’une vieille Xanthia (qui avait d’ailleurs appartenu à Yann) et les mois s’étaient écoulés. Il ne trouvait pas les pièces, il avait des problèmes de pont élévateur… Ca ne pouvait plus durer, d’autant qu’avec Amélie à Marseille, il fallait maintenant aller à Rennes pour son TGV. La Fiat est donc arrivée à pic. J'ai repris ma Twingo. Elle est dans l’état où je l'avais laissée cet été. Elle roule, mais il faudrait quand même la faire réparer. A ceci près que nous n’avons pas besoin de deux voitures. Je suis resté déjeuner chez Yann et Brigitte. Ils reprennent doucement pied après leur très long séjour au Maroc. Impossible de savoir vraiment s’ils sont contents des ces mois de villégiature. Avec les histoires de tests, de vaccins, leur retour, en tout cas a été plutôt mouvementé. La grande décision qu’ils ont prise là-bas, c’est de se marier. Yann nous a demandé d’être ses témoins.

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