Messe des Cendres à Jullouville. J’ai filé après la cérémonie. Il était question de bol de riz à la salle paroissiale.

Nous avons passé toute la journée à ranger le bois. Deux cordes. Nous avons un nouveau fournisseur, du côté de La Rochelle Normande. L’adresse nous a été donnée par Séverine, la dog-sitter de La Harpe. Le précédent, un voisin d’Etienne à Saint-Jean-des-Champs nous avait livré deux fois de suite des bûches de mauvaise qualité, et je le soupçonne d’avoir été à chaque fois un peu « chiche » sur la quantité. Là, tout à l’air parfait. Du chêne, du pommier, du frêne, du châtaignier. Nous avons fait une belle première flambée.

J’ai écrit à Raphaëlle pour la remercier de son papier dans Le Monde sur mon livre. Elle a tout compris de ce que j'ai essayé de dire.

Lucien Suel m’a envoyé un message. Il a aimé le livre et j’en suis très heureux. Je ne l’ai jamais rencontré. On se fait de petits signes de temps en temps. Il fait partie des quelques auteurs, comme Alain Galan, comme Michel Bernard, avec lesquels je me sens en connivence. Non pas que nos textes se ressemblent, loin de là je crois, enfin je ne sais pas, mais nous puisons aux mêmes sources. Il y a entre nous quelque chose de familier. J’avais découvert Lucien Suel avec Mort d’un jardinier en 2008. Les tourterelles passent encore une fois au-dessus de ta tête, tu entends des voix lointaines étouffés par la distance, tu ne les entends pas ici dans tes oreilles, tu les entends ailleurs dans ta chambre d’enfants d’enfants assis en larmes au milieu de ton lit mouillé. C’est un roman du monde clos, des pressentiments. De la fidélité. Qui me touche, me vrille. Au profond.

J’ai déjeuné avec Luc à la Forquetta. On s’était croisés par hasard rue Boissonnade la semaine dernière. Il y habite maintenant. Cinq ans, au moins qu’on ne s’était pas vus. Depuis sa séparation d’avec sa femme il vit toujours seul. C’est comme ça, me dit-il en souriant. Il n’a pas changé, avec cette manière de faire bon cœur quelle que soit la fortune. Mais en vrai, il ne va pas fort. Il a quitté Point de Vue où je l’ai connu et où il a fait toute sa carrière de photographe. Il a demandé la clause de cession. Un drôle coup de tête sur le tard. Incompatibilité d’humeur ? Je n’ai pas tout compris. Résultat, il se trouve privé de la plus grande partie de ses revenus, n’a pas le droit au chômage puisqu’il a atteint l’âge de demander sa retraite et parle (il a fait ses calculs) de s’installer en banlieue. Je ne lui ai rien dit de ma Bérézina financière. Il m’a donné des nouvelles des uns et des autres. Enfin de quelques uns. A part lui, je n’ai revu personne depuis mon licenciement de 2004. Sans que je sache bien pourquoi les amitiés de ce temps là se sont si vite dissoutes.

J’avais eu hier un très beau papier sur le livre dans Quatre sans quatre, le blog littéraire de Patrick Cargnelutti. Aujourd’hui, dans L’Alsace, Jacques Lindecker écrit : On sort de L’officier de fortune avec l’immense sentiment d’avoir compris nos propres fantômes.

L’officier de fortune est en librairie aujourd’hui. C’est un vrai miracle, après tout ce temps, après toutes ces embûches. Et j’ai juste envie de dire merci.

J’ai été opéré de la cataracte. J’avais, hier, sans succès, tenté de remettre la main sur La cata, un roman de Michel Picard, édité par Pascale chez Buchet il y a une dizaine d’années. Une histoire de circonstance. Vous êtes du genre anxieux ?, m’a demandé une infirmière avant de me faire avaler une potion amère. Et puis tout ça s’est passé. Pas drôle. A l’hôpital, je me rétracte, je ferme l’opercule. Amélie est venue me chercher. Nous avons déjeuné au Cornichon, rue Gassendi. Je me sentais étonnament en forme. Mais l’après-midi, j’avais l’impression d’avoir de la limaille fer dans l’œil. Bon, j’étais prévenu. Il ne faut pas que je m’inquiète.

Mon parrain René m’a fait un cadeau. Cela doit être le premier. Je n’ai en effet aucun souvenir, enfant, qu’il m’ait offert quoi que ce soit. Ni qu’il m’ait emmené au spectacle, payé une glace ou un tour de manège. Le colis, qu’il avait annoncé sans dire de quoi il s’agissait, est arrivé tout à l’heure. C’est un guide Michelin de 1914. Comme je le remerçiais au téléphone, un peu perplexe, il m’a dit, comme s’il s’agissait d’une évidence : Ton grand père l’utilisait pour ses voyages comme chauffeur. Une relique. Me sont revenues des bribes d’histoire familiale dont je m’étais servi pour écrire le 16 rue d’Avelghem (comme Joseph conduisant la Delaunay de M. Masurel, l’industriel du textile). Sauf que je ne sais rien de lui, ou si peu. Et qu’aujourd’hui je ne fais plus la part des quelques anecdotes que m’avaient racontées ma mère et ma tante de ce que j’ai pu en échafauder pour le roman. Mais dans un carton, chez moi, avec quelques vieilles photographies, il doit y avoir son permis de conduire. Un des premiers délivrés dans le département du Nord.

J’avais envoyé il y a quelques jours le BAT de mon article sur André Baillon pour le numéro « Ecriture et folie » de la Revue française de psychiatrie. Alice me l'avait demandé en septembre 2018. Tout finissait par arriver... Mais comme personne ne parlait d’argent, je me suis étonné. Message des éditions Eres : Cher Monsieur, concernant la rémunération des auteurs des revues, elle n'est malheureusement pas possible. Notre maison œuvre, et ce depuis presque 40 ans, à diffuser et promouvoir ces champs de la santé mentale et de la psychanalyse, si riches mais si difficiles. Patati, blablabla… Je suis marron. J’aurais dû m’en douter. Je n’ai jamais su gagner ma vie. Des années que je travaille pour rien ou trois fois rien. Ca devient ridicule. Tristement grotesque.