Demain je pars à Paris pour une grosse semaine. J’ai déposé La Harpe à Coudeville. À peine la portière ouverte, elle file retrouver Nours et Terracotta, les deux bergers australiens de Séverine. Là-bas, c’est vraiment sa deuxième maison.

M. Hervieux nous a livré le bois de l’hiver. Deux cordes. Comme son nouveau camion ne passe plus sous la pergola, il a dû déverser les bûches à l’entrée du portail. Il a fallu escalader. Nous avons fini de ranger sous l’auvent à la nuit tombée. Marie-France, notre voisine d’en-face avait aussi refait sa réserve. Elle est venue partager avec nous le verre du travail accompli.

C’est la fête de sainte Thérèse de Lisieux, sœur Thérèse de l’Enfant-Jésus. Et justement hier, en essayant de mettre un peu d’ordre dans les rayonnages de mon bureau, je suis tombé sur Histoire d’une âme. Passé un moment à lire au milieu du foutoir des piles de livres. Dans le premier chapitre, elle raconte un rêve qu’elle a fait fillette, où seule au jardin, elle aperçoit deux diables qui font mine de se jeter sur elle mais qui vite s’enfuient, comme terrorisés. Elle écrit : Sans doute, ce rêve n’a rien d’extraordinaire ; je crois, cependant, que le bon Dieu s’en est servi, afin de me prouver qu’une âme en état de grâce n’a rien à craindre des démons qui sont des lâches, capables de fuir devant le regard d’un enfant. Ce passage m’a étrangement remué. Mes pensées bourdonnaient en essaim désordonné. Je crois que j’ai perdu confiance. Je reste toujours inexplicablement entravé.

Brigitte et Yann sont venus prendre un verre en tout début de soirée. Prosecco et saucisson italien. Ils ont décidé de partir une semaine au soleil en novembre. Baléares, Canaries. Je confonds toujours. Yann se remet lentement de son accident du mois de mai. Il avait passé l’après-midi au jardin quand, brutal coup de fatigue ?, brève congestion cérébrale ?, il a soudainement perdu connaissance et est tombé de tout son long sur les marches de l’escalier de sa terrasse. Brigitte l’avait découvert en sang, sonné et ne se souvenant pas de ce qui lui était arrivé. Les pompiers, l’hôpital. Il s’en est sorti avec un gros hématome intracrânien et un poignet cassé. Bien abîmé mais miraculé. Dans tout le temps qui a suivi il a souffert de maux de tête et d’importants troubles de la vision. Impossible de conduire. Il s’est d’ailleurs résolu à mettre en vente son petit avion. Maintenant, il va nettement mieux mais malgré les efforts qu’il fait de n’en rien paraître, l’épisode l’a laissé tourmenté.

Derniers cafés en terrasse sur le chemin de la gare. Nous avons fait le trajet à petits pas. Quand reviendrons-nous en Italie ? Déjeuner au soleil dans un petit restaurant du Corso Bolzano avant le départ du train. Dans les jardinières près de notre table poussait une exubérante tradescantia geniculata, cette variété de misère aux tiges et aux feuilles très fines toute piquetée de minuscules fleurs blanches qu’on appelle aussi je crois voile de mariée tahitien. J’ai peaufiné ma phrase en italien que j’ai débité du mieux que j’ai pu en allant payer l’addition. Posso prendere una talea da questa planta ?

Amélie m’a invité à dîner à la Taberna libraria, un bistrot à vins de la via Bogino. Vitello tonnato, agnolotti. Il faisait doux en terrasse. Nous avons bu un barbera d’asti. Une cuvée « Maggenga ». J’ai cru comprendre qu’il s’agissait en italien du nom botanique des graminées, des poacées. J’ai pensé aux toiles de Monet. A ce poème d’Emily Dickinson : To make a prairie it takes a clover and a bee. J’ai soufflé la bougie que le patron avait planté sur un petit gâteau apporté avec le café. Tanti auguri ! Je ne vais quand même pas bouder.

Je me réveille à Turin. La chambre d’hôtel est vaste, très lumineuse. Sa fenêtre s’ouvre sur un patio aux massifs d’impatiens, planté de pommiers à feuilles de prunus, de nandinas, d’hortensias à feuilles de chêne. Il fait grand beau. J’ai soixante-dix ans.

Nous avons passé la soirée avec Virginie. Elle était à Paris pour voir sa mère et ses sœurs et nous a retrouvés rue Danville pour boire le champagne de mon anniversaire. Amélie avait réservé des places au Théâtre de la Porte Saint-Martin pour La petite boutique des horreurs, la comédie musicale, très visiblement culte, inspirée par le film de 1960 Little shop of horrors de Roger Corman. Public d’avance conquis et enthousiaste pour ce conte déjanté joyeusement gore. Un fleuriste se met à élever une plante carnivore qu’il commence patiemment à nourrir goutte à goutte avec son propre sang, avant que le végétal en grandissant ne devienne vorace de chair humaine. Volume sonore bien trop élevé pour qu’on entende les paroles des chansons. Dommage. Mais la plupart des spectateurs les connaissaient par cœur. La monstrueuse et ogresque dionée était une énorme marionnette, oeuvre de Carole Allemand dont nous avions admiré les fantastiques créations dans 20000 lieues sous les mers, dans ce même théâtre avec Gabrielle, il y a deux ans.

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La Harpe a boulotté un sachet de mort-aux-rats. Il y a à nouveau des souris dans la resserre et j’avais dissimulé des appâts dans des recoins normalement inaccessibles à la chienne. Sauf qu’un de ces satanés rongeurs a dû en embarquer un (il faut croire que c’est drôlement appétissant) pour le grignoter quelque part à son aise. J’entendais La Harpe fourrager depuis un moment dans le petit bois pour le feu. Lorsque je suis allé voir, elle était en train de mastiquer consciencieusement, et avec un visible bonheur, un de ces chewing-gums empoisonnés. Je me suis battu pour lui faire recracher, battu pour lui rincer la bouche. Grognements féroces. Ça, elle n’était pas du tout du tout contente. J’ai appelé la vétérinaire de garde qui a été plutôt rassurante. Vous avez fait ce qu’il fallait. Il sera quand même nécessaire de vérifier si tout va bien avec une prise de sang dans quelques jours.