C’est l’anniversaire de la disparition de Lewis Carroll. Mort à soixante-cinq ans, d’une mauvaise grippe, aux « Chestnuts », sa maison de famille de Guildford dans le Surrey. Je suis allé là-bas, en reportage, il y a vingt ans, pour le centenaire. J’ai le souvenir d’une ville qui monte, et qui descend. Raccompagné Amélie à la gare. Je ne serai pas avec elle à l’enterrement de sa grand-mère mercredi à Antibes. J’ai écrit mon papier sur L’express de Bénarès de Frédéric Vitoux. Titre d’un roman évanoui, fantôme, du poète Henry J.-M. Levet, mort à trente-deux ans en 1906 et dont il n’est resté de l’œuvre qu’une trentaine de textes. Vitoux explore l’étrange sentiment de connivence qui nous agrippe si soudainement parfois à un auteur. De Levet, il dit aujourd’hui : Il ne m’a jamais quitté. Livre de gratitude. Davantage passage de flamme que souvenir pieux. Raphaëlle a repoussé d’une semaine le rendu de Clientèle de Cécile Reyboz. Ca m’arrange.