L’automne du peuplier sur un grand ciel tout bleu. D’azur au semis de feuilles d’or. J’ai cru voir un blason. Héraldique du matin. Nous sommes allés au cimetière déposer les fleurs de la Toussaint sur la tombe de Maman. Travaillé un peu. Rassemblé les affaires. Nous avons pris le train de cinq heures à Granville. Et Georgette a appelé. Mon oncle Henri est mort. On l’a retrouvé chez lui allongé sur son lit. Sur la table, son verre de bière qu’il n’avait pas fini. Il avait quatre-vingt-sept ans.