J'ai regardé à nouveau les livres pour Jeux d'Epreuves pendant la matinée. J'ai vraiment de la chance de pouvoir lire autant. Tous ces paquets qu'envoient les éditeurs chaque jour. Toutes ces pages à découvrir. Je me suis replongé dans le Jean-Marie Blas de Roblès, Là où les tigres sont chez eux. On a l'impression de n'en jamais toucher la fin ou plutôt de la refuser. Vraiment pas envie que ça s'arrête. Epoustouflant roman. A la fois conte philosophique, récit d'aventure, chronique sociale. Et si intelligemment érudit. C'était Josyane qui le défendait. Mais nous étions tous acquis. Difficile d'ailleurs d'imaginer qu'on puisse faire autrement. Lorsqu'on pense que ce texte a été refusé partout avant d'arriver chez Zulma par la poste. Blas de Roblès le dédie à la mémoire de Philippe Hédan. Poète, dessinateur, photographe. Mort il y a plus de dix ans. Il disait qu'à travers les grains de beauté, le noir mesurait la lumière... Je présentais Bastard battle de Céline Minard. Une geste moyenâgeuse violente et folle réécrite dans un faux vieux françoué mâtiné de tout ce que le temps agrège de langages. Je vais écrire le papier pour Le Monde ces jours-ci. Christine vient de m'envoyer un petit mot qui rouvre les commandes. La fin de semaine va être chargée. J'ai un petit chapelet de notules à rédiger pour Le Pèlerin et je dois préparer aussi les tables rondes d'octobre. Josyane m'a déposé en taxi dans le VIe. J'ai fait un saut rapide chez Buchet pour répondre au courrier. Stéphanie fêtait son anniversaire. Nous nous sommes retrouvés autour d'un verre au marché Saint-Germain, avec Pascale, Cyrielle et Denis. Je suis rentré à pied à la maison, dans une drôle de flânerie mélancolique, la tête pleine de pensées parasites sur le temps qui passe, la jeunesse et l'avenir incertain. Je les ai chassées comme un essaim de mouches bleues. J'ai fait les courses pour le dîner. Salade et jambon persillé. Amélie était retenue jusqu'à tard pour je ne sais plus quelle émission de télé. J'ai mis la table et en l'attendant, j'ai rouvert, au hasard du volume, Là où les tigres sont chez eux.