Pourquoi me suis-je souvenu qu’aujourd’hui était le jour du décès de Guy de Maupassant ? Je comprends mal comment j’ai retenu cette date, moi qui dois réfléchir pour le moindre anniversaire. L’année, par contre... Vers 1890. 1892, 1893 ? Quelle importance. J’y ai pensé pourtant dès le réveil. On se fait des cheminements bizarres dans la tête. Je crois que cela tient à mes itinéraires du jeudi en allant à Jeux d’Epreuves. Je passe maintenant toujours par cette rue Berton qui longe le mur de la clinique du docteur Blanche. Et là, je pense à lui, à ses dernières convulsions. Je ne saurais trop dire plus. J’avais recopié au collège cette phrase de Pierre et Jean : Il avait mal quelque part, sans savoir où; il portait en lui un petit point douloureux, une de ces presque insensibles meurtrissures dont on ne trouve pas la place, mais qui gênent, fatiguent, attristent, irritent, une souffrance inconnue et légère, quelque chose comme une graine de chagrin. J’ai repris mon texte d’hier. Avancé juste un peu. Sans être très content.